jorgito

Todas las almas de la ciudad vibran. El aire es especial. Me doy un paseo y vuelvo a casa a las 11, y todo se conjuga para que la noche sea profunda. Las lagrimas de San Lorenzo caerán sobre el planeta, la fiesta estalla, y la noche nos acoge en su seno. Venus, Afrodita, Saturno, Dionisos, Pan, y unos cuantos Dioses más guían los espíritus y los cuerpos.

Pero yo me vuelvo a casa. Leo un rato, y no se muy bien como, me duermo.

De pronto, a las 3, una guerra de petardos en la puerta me despierta de un salto. No habría dormido más de 1 hora. Y a la vez oigo voces en el patio y la escalera. Reconozco la voz de un vecino, cura por más señas. Oigo otra voz de hombre que no conozco mandándole a tomar por el culo, y una risa femenina. Cuando me levanto, ya oigo las voces en la calle, por el balcón. Me asomo, y lo que ocurre es que el mosén ha pillado a una pareja follando en el patio. Tenemos la puerta abierta, en parte porque el portón de madera no da más de si, y en parte porque yo me cargué la cerraja la semana pasada. Creo que esto último es determinante.

Y en lugar de dejarles disfrutar, o decirles que se vayan al parque, que está al lado y habrían estado más tranquilos, o unirse a ellos, que es lo que habríamos hecho cualquier ciudadano decente a esa hora y en la Noche de las Perseidas, parece ser que les dirigió la palabra de forma un tanto incivil, cortándoles todo el rollo, lo que provocó la indignación de los amantes.

Desde luego la noche estaba animada. Toda la ciudad borracha, sudando, amando, bebiendo, bailando, sobándose, vomitando, y entrelazándose como un solo ser bajo el influjo de las lágrimas de su patrón en su noche más dionisiaca. Tracas en la puerta de casa. Oigo las verbenas de fondo. El huskie que vive en el patio justo debajo de mi ventana que se une a la fiesta y empieza a aullar. Y claro, los pavos, que oyen aullar a su amiguito, acuden de donde estén a jugar con él, pensando que ya es por la mañana. Y empiezan a soltar sus desagradables berridos a 2 metros de mi dormitorio. (Mi casa es peculiar, y en el patio trasero se nos han instalado 14 pavos reales. Van y vienen durante todo el día. Además del cura y el lobito de debajo.)

Así que desvelado me voy a la galería de atrás a ver las Perseidas. El lobito y los pavos se tranquilizan al verme, estaban nerviosos por el ambiente cortante que palpitaba en la ciudad, un ambiente como de desastre inminente, ansioso, un ambiente como si algo estuviera a punto de pasar, no sé, nacer un niño, empezar una gran batalla, llegar el fin del mundo, estallar todos en un gran orgasmo colectivo....algo.

Me quedo un buen rato, y veo 4 grandes estrellas fugaces. Me relajo mucho, me entra bienestar. Medito sin rumbo. Me doy cuenta de que soy incapaz de formular un deseo. Nunca en mi vida he sabido. Lo más que sé hacer es intuir, que no ver, algo, y decir: “eso”. En ese “eso”, va el espíritu de la intuición, sin concretar. Pero nunca jamás he sabido pedir un deseo

Cuando me voy a dormir, la noche empieza a relajarse. Me quedan 3 horas para irme a trabajar, pero la fiebre que poseía a la ciudad como si ésta fuera un ser vivo palpitante y nosotros sus moléculas interconectadas por conexiones secretas e invisibles, y de la cual era imposible escaparse, está remitiendo. Es la hora serena antes del alba. En 1 hora, el lobito empezará a aullar para saludar a la luz, y los pavos acudirán a jugar con su amiguito. Qué nochecita......

así como Ánsar me parece un enfermo, tengo que decir que a este otro merluzo lo entiendo perfectamente. Si yo hubiera recibido tan altos galardones como el Chirimoyo de Oro, de la muy augusta localidad de Almuñécar, el Moscón de Oro, la Castaña de Oro, la Faba de Oro y la Pota de Oro, también querría que el mundo lo supiera, y no repararía en medios para conseguirlo. Así mi querida madre podría ir con la cabeza bien alta por el barrio, orgullosa de su hijito.

Leed esto. Estos tíos están todos de psiquiátrico.

Henri Cartier-Bresson, el Mago de la luz y de la eternidad, el Gran Cazador de lo inefable, el Ojo virgen y maravillado, el incansable Buscador de la armonía, el Geómetra divino, el Ordenador de la entropía, el Matizador de grises infinitos.

El Corazón puro y empático, el Hombre libre, el Budista, el Tántrico, el Ético. El Amante de la Vida, el Curioso insaciable, el Captador de nuestra esencia, el Gran Surrealista, aunque nadie se diera cuenta.

Se va Henri Cartier-Bresson , a fundirse en su ser. A sus 95 años, qué solo se había
quedado en un mundo tan confuso.

Con un click de su cámara, el mundo quedaba explicado y ordenado en un instante irrepetible. Nadie como él ha sabido mostrar por medio del arte la tensión armónica que es nuestro mundo, que es nuestra vida, que somos nosotros. La envolvente geometría de Cartier-Bresson nos muestra que somos parte de un todo y estamos integrado en él. El Gran Campeón del Número Pi, el Cercano y Simple Embudo sobre el que recae la Fórmula Aúrea

Apenas nuestra imagen cotidiana, en un momento en el que todos los elementos que componen la vida, los visibles y los invisibles, están en perfecta armonía. El Momento Decisivo en el que la Vida cobra sentido y un simple reflejo en un papel fotográfico nos muestra nuestra más profunda esencia y nuestra condición humana, variada y eterna. Un universo multiforme, lleno de matices.

Monsieur Henri Cartier-Bresson, Maestro, muchas gracias por haber alejado nuestros límites. Muchas gracias por hacernos tan felices.

Como a estos siniestros mequetrefes les sobra la democracia, (en realidad les sobramos todos, en cuanto no seamos fuerza laboral que les enriquece sin molestar), hace ya mucho que su táctica en el parlamento es la de no dejar hablar. Esto es algo acorde con su educación de patanes puteros, (buenísima la foto de portada de Interviu de la semana pasada, con dos chicas del club Rasputín muy divertidas y sonrientes con una pancarta que decía ¡Viva Baleares!), jesusgiles sin talento, detritus fagocitados y expulsados vía anal por la iglesia, el opus y los legionarios de cristo, iletrados nopensantes absurdos y trabucaires.

Por cierto, durante el reinado de Urdaci, para evitar que el resto del país se enterara de como machacaban a los oradores contrarios, se eliminó el sonido ambiente en las grabaciones, cuando intervenía un orador. Espero que lo pongan pronto otra vez y todos puedan ver a estos carnuzos demostrando la misma madurez que unos niños de segundo de primaria encerrados en clase a la hora del recreo, un día de lluvia.

Por segunda vez, el Abuelo ha tenido que llamar la atención a estos ostrogodos a medio desbravar. Y diga lo que diga Manuel Marín, ya hace mucho que lo dijo Brassens: "el que es mamón, es mamón". Santas palabras.

A un carnuzo como éste, entran ganas de gritarle lo mismo que al alcalde de “Amanece, que no es poco":

Alcalde! Todos somos contingentes, pero tú eres...NECESARIOOOO!.

A mi me da pena. Bueno, no. Pero sí. No se si me explico. En el fondo es sencillo. Un personaje mediocre. De Valladolid, allá donde todos parecen seminaristas, donde uno va por la calle y se pregunta de donde saldrán esos niños que juegan, porque por más que mires por allí no se ve a nadie con pinta de haber follado. Al menos sin haberse santiguado antes.

La tierra donde nació ese espíritu cutre y básico que, por ósmosis y presión hidráulica del poder, desde hace siglos se ha introducido en el inconsciente colectivo del resto del país, conviertiéndolo en intransigente y lleno de paletos y sectarios. Un país con una base pseudofascista en la mayoría de sus habitantes, independientemente del color de su pensamiento, si tal cosa existe.

Un personaje que desprende un olor más rancio que José María Pemán loando el brazo incorrupto de Santa Teresa, y con más caspa que Alfredo Di Stefano. Un campeón de la vida estructurada, de la personalidad a medio gas, de los sentimientos de cartónpiedra. Alguien que sólo vale para lo obvio. Al que no se le puede pedir que improvise, que imagine, que resuelva, que abrace, que sienta. Alguien que sólo vale para hacer cumplir una estructura (y que sea simple y gris, por favor) sin salirse de ella. Catequista del Opus, alguacilillo de plaza de toros, funcionario estricto y malencarado, guardian de una puerta tapiada.. Una persona que desconoce el olor de la vida, la risa, el sentido del humor. No conoce la ternura, porque no sale en los temarios.

En definitiva: UN MEDIOCRE. Una medianía de la peor especie. De una especie terrible y mezquina.

Esa especie a la que pertenecen aquellos que son lo más medio y gris de la Comunidad, aunque desde pequeños su mente no lo acepta y se lo oculta bajo un delirio de grandeza. Pero inconscientemente lo saben, y TODOS sus actos están enfocados a autoengañarse, a buscar el reconocimiento y la admiración de los demás. Es decir, aquellos que superan un complejo de inferioridad con un desesperante (para los que lo rodean al menos) complejo de superioridad. Se crean una imagen de grandeza que no les corresponde, y dedican su vida a hacer cosas que cuadren con ella, aunque esas cosas les desagraden y los conviertan en profundamente desgraciados. No disfrutan de nada, porque no hacen las cosas por placer, ni por deber, ni por reir, ni por vivir. Las hacen por imagen, porque no pueden aceptarse. Por un problema psicológico.

Desgraciadamente, en España la mediocridad y lo cutre es una religión, una forma de vivir. Sólo hay que ir a una boda, o visitar uno de esos restaurantes donde se celebra una, para darse cuenta de esto. Además, después de años de infausto felipismo, gobernados por un jetilla andaluz que lo único que podía mostrar eran unas palabras vacías y retóricas con las que hipnotizar a las mentes simples, un personaje entre Juncal y Olof Palme, sin la gracia y el salero del primero y sin la cabeza, la ética y la dignidad del segundo, la gente por la ley del péndulo buscaba la caspa.

Y ahí viene porqué debería de darnos pena Ánsar. Cuando un mediocre así llega alto, su mente se desestructura para siempre. Piensa: por fin el mundo reconoce mi valía y mi superioridad sobre los demás. Le entran delirios, y se convierte en un personaje siniestro, al que da miedo mirar. La prepotencia en persona, la duda se extingue, el cerebro y las ideas se vuelven de hormigón, la cara rebosa soberbia. Y todo es poco para él. Como FuManchú, quiere ser el Rey del Universo. Su cerebro pide sangre, reconocimiento, un yonki que nunca tiene bastante. Sólo hay que ver la que montó en la boda de su niña. En El Escorial. Fue una verdadera Boda Real. Él pensaba que era lo mínimo que le debíamos.

Y así, pasa lo que pasa. Quiere ser catedrático en GeorgeTown, pero por su espíritu quizás le dieran un trabajo de ujier guardalmacenes vacíos. Pues se paga. Incluso se negocia como contrapartida al apoyo al Presidente USA. Quiere la medalla del medalla del Senado USA, pero nadie le conoce, a Él, al gran amigo, a Ánsar. Pues se paga. Con dinero público, por supuesto.

De hecho, estoy convencido que el verdadero motivo del apoyo a la guerra de Irak fue personal. Ni siquiera económico. Por supuesto no pensaba en el país. Pero puede que tampoco pensara en los sucios intereses que todos imaginamos, aunque existan. Igual simplemente pensaba en él, en su futuro como Rey del Mundo. Igual hizo lo que hizo y metió al país donde lo metió, contra la opinión del 95% de la población, tan solo por salir en la foto de las Azores. Una foto que llevaba una vida deseando. Y por una cátedra en GeorgeTown y una medalla del congreso. Igual ese era su principal motivo.

Y lo peor es que su enfermedad hace que se lo crea. Hace tiempo que ha abandonado el mundo real, si es que alguna vez ha estado, y ve las cosas distorsionadas. Seguro que piensa que su discurso en el Congreso USA paralizó ese país, que las Universidades se pelean por tenerle. Pobre desgraciado.

Por eso, con todo el daño que ha hecho, debería darme algo de pena. O no. No se si me explico. De pronto, aunque muchos lo sabíamos, el Rey está Desnudo. Y se muestra como lo que es: un payasete, un mediocre, un pobre gavilán intentando hacerse pasar por Cóndor Andino. Alguien al que le auguro un futuro terrible, tirado del pedestal que le había costado una vida erigir, corroido por la rabia mientras su mente rumia dando vueltas sobre si misma, despreciando al resto de la Humanidad, y pensando, Él, el Rey de los Mediocres, que "cuando un genio aparece, todos los necios se conjuran contra él".

No puedo dejar de alegrarme y mucho por la extinción de un personaje tan obtuso y siniestro, y que tanto daño ha hecho a este país en cuanto procuraba la realización de sus oscuros deseos inconscientes y la huida de si mismo hacia la enajenación. Entre otras cosas innombrables.

estos días no ha sido el sueño, sino mi tendencia a la cerveza compartida, la que ha impedido que escriba en el blog. Además, necesito un descanso de mi mismo.

Y respecto a la índole erótica del próximo relato, lamento desilusionarte, Pei, pero aunque he escrito algo al respecto en las dos últimas semanas, no lo voy a colgar en el blog. Ya os lo pasaré en mano pronto.

También se me ha ocurrido algo bastante curioso y divertido para unir el guión del cura y el carnero, y lo voy a escribir. Ya te lo daré.

un descansito bloguero no viene mal. He estado muy ocupado haciendo otras cosas, principalmente dormir. Cada vez que iba a escribir algo para el blog, me entraba sueño. Qué cosas. Así que han pasado muchos días. Pero esta tarde colgaré algo.

Siempre es bueno que se preocupen por uno. Alguien ha puesto un comentario en el artículo "El insomnio, es lo que tiene", del 1 de Junio, y entre otras cosas dice que rezará por mi, y por mi vuelta al Camino de Dios:

"Recapacita por favor. No te alejes de Dios de esa manera. No blasfemes, ni te dejes engañar por el Demonio. Rezaré por ti, Jorge. Se te ve buena persona, pero vives en el engaño y te has alejado del Camino de Dios."

Agradezco su preocupación. Aunque yo, cabezota, creo que Mosén Fortea Cucurull necesita bastante más que yo que los demás recen por su alma. Puestos a ver a alguien poseido por el fuego del Infierno, creo que él cumple bastantes de los requisitos.

Y que en mi pequeño guión haga que un carnero cabrón le de por el culo no deja de ser una licencia poética de índole satírica.

En cualquier caso, gracias a ese un desconocido/a que, en la sombra, y sin esperar nada a cambio, reza por la salvación de mi alma.

De vuelta al planeta Tierra. Ground control to Major Tom, can you hear me Major Tom?. Pues les copio, pero con alguna interferencia. Así que me hago el longuis y no contesto.

Las islas están maravillosas. Supongo que Pétalo colgará un resumen en su blog, así que yo no lo cuelgo, confio en su buen criterio. Tampoco sabría hacerlo. Son un lugar mágico. No tengo nada más que decir.

Excepto, en un plano más mundano, que tuvimos la bendita suerte de asistir a una gloriosa sesión del Gran Frankie Knuckles y el sutil Bobbie D'Ambrossio en Pacha, en la que, durante horas, Pétalo y yo bailamos como derviches giróvagos en trance místico. Pocos de los 1500 que estaríamos en la discoteca disfrutó tanto como nosotros. Y agradecer al DJ residente de Sa Trinxa el maravilloso atardecer con que nos deleitó el Viernes 25 de Julio, una sesión inolvidable, deliciosa.

Lo demás, lo más importante, pues eso. Mágico.

Si que es curioso que, con 36 años que tengo, y aunque sea difícil de creer, es la primera vez en mi vida que hago un viaje (que no sea de fin de semana) acompañado, excepto los que hacíamos por libre mi antigua pareja y yo.

Con 18 años empecé a viajar solo. Entonces me iba con el interrail. Libertad absoluta, solo sin rumbo por el mundo. Grandes satisfacciones. O bien me iba a los Pirineos o a los Alpes a hacer monte. He viajado de muchas formas. Estos últimos años me he dedicado a viajar con mi bicicleta y las alforjas, he hecho grandes viajes con ella. Siempre he hecho viajes raros, y siempre solo. Y entre pitos y flautas, me he tenido que hacer mayor para viajar acompañado. Qué cosas.

Y con todos los líos que ha habido, he estado bien. Tranquilo. Pensaba que me iba a costar más. Supongo que mi capacidad de abstraerme en donde sea me ha ayudado también. Además, con Pétalo he estado muy bien, no hemos tenido problemas. Es un cielo que no se puede ser más. Y eso ayuda.

Y ahora, pues eso. Lost in the space. Ground control to Major Tom, can you hear me Major Tom?. Y yo me hago el longuis.

Me voy una semana a Ibiza, a emborracharme de Mediterraneo, de luz, de alcohol, de cuerpos, de sensaciones, a dejar que el sol y el mar y la roca y la arena y el viento del mar y la luz de la luna acaricien mi cuerpo, tan necesitado siempre de caricias.

A respirar una vez más la magia fenicia y griega de la isla, a refugiarme en el dulce y materno vientre telúrico con el que este pedacito de planeta suele envolverme y que me hace volver a mi ser. A sentir en mis ojos la extraña y difusa luz de Ibiza, que suaviza las aristas del paisaje y el alma.

Me voy con Pétalo, Lou, Cristineta y Marta.

Le robo a Pétalo la foto de Cala Atlantis que ha puesto en su blog. :-)